Chuta

Las angustias privadas comenzaron a atacar. Razón suficiente para dejar de ser pública y encerrarme por varios meses, en todo eso que la know-how jamás comprendería.

Después de hartas cosas, muy cosas, canciones desenfrenadas, otras torpes y flemáticas, reflexiones de las mismas que se repiten sin salir del AM mental, todo está igual. Quizás un poco menos chascona por temas de presentación, quizás más fea, quizás menos tontona – quizás más- no tengo idea, pero el cielo sigue celeste y las copas rebosando, lo que me deja al menos sosegada, al estilo Nena (mi abuela).

Es increíble lo mal que me siento pensando en la edad, en mi poco frenesí, en el estoicismo de cambios que aun no pasan, en mis ojeras y ese julepe eterno a hacer y arriesgar. Las cuentas están corriendo y lo peor, las dendritas muriendo junto a cuanta tripa dañada tengo.

Empecé a dármelas de profesional y comenzó la prueba de fuego. Para bien o para mal luego de algunos varios meses, me di cuenta que los precedentes no son lo mío, a veces los encuentro estúpidos, aunque otras veces me pregunto lo mismo pero en primera persona.

Tanta consulta sin respuesta al inconsciente, parece dejar en esa eterna búsqueda de culpable al yo, aunque no falta el ellos e incluso el ustedes (misericordia por lo directa). Aunque a lo Cowper, me he tenido que dar el valor que no existe, para dejar de seguir las estatutos de supervivencia , cambiando el fácil parpadeo de dos ojos por parar en una esquina y pensar si es realmente el estándar lo que éste desnutrido cuerpo busca.

Y claro que no. Aunque a veces sí. Es como un chiste fome. Una vaca volando o quizás un acto heroico de locura.

No tengo idea, de tantas ideas que tengo. Estoy cansada y más que eso complicada ante la vida y sus vueltas que dejan ahí mismo, después de 79 horas de mareos. Sigo como de 13 pero con 24 encima, a veces es como pesadilla, a veces parece cuento. Soy una maldita troglodita en la era de la tecnología. Si me salvo les cuento. Si no lo logro también, pero siempre con el derecho -y por orgullo- aplicando mentiras bien contadas de lo que seguramente no pasa.

De repente se te ocurren ideas

Nunca he sabido si la vida te da sorpresas o tú le das sorpresas a la vida. Es que si Marx decidió mostrarse más crítico que Hegel, a mi no me interesa. Por más que sudaron el parcito erró. Y si se trata de utopías, se los explico: es refactible inventar.

Todos mienten y la mentira te da fama. Neruda podía escribir los versos más tristes en una noche y fíjate que estoy segura que yo he escrito mil veces más doloridos que él. Lo mismo me pasa contigo y conmigo día por medio, pienso que somos mentira, vidas inventadas que no llegan a nada, pero después cambia todo -como Barbusse y el infierno- me paro en el espejo y por más terrible que me vea, siempre espero algo más.

Un a pesar de todo, una especie de recompensa. Porque aunque no soy un genio, aunque no tenga ninguna misión que cumplir, ni un gran corazón que dar, aunque nada tengo y nada merezco, me gustaría aún aclamar mi nombre y lanzar el grito nuevo a la faz del cielo.

Pero desembarco. No soy rival de nadie, almuerzo como rey, tengo piernas de pollo, también lagañas y sin cuidados puedo ser lo peor. Me odio a veces, más de la mitad de la vida, pero aún me espero, me doy una oportunidad y no sé si eso es paciencia o compasión.

Que quieren que les diga, bipolaridad en un sendero, aunque a veces ser en ejercicio. Espero y quizás en vano. Y la Paz lo sabía, porque aunque estemos sentados a la orilla del estero, con el entusiasmo del calor, el baño espera y no seduce. Y suena raro, porque cuando uno puede hacer todo lo que quiere, no dan tantas ganas como cuando no se puede.

En fin, ya me estoy acostumbrando a las peloteras y no me importan mucho, tanto dentro y afuera. Por eso es que de seguro me mataría, pero mejor no, ese pecado es el más grande de todos y mis intenciones aun suman una larga estadía en el edén. Que con o sin mi, creo aun es el éxodo mas choriflay, el estímulo para esto que me hace parecer estúpida, pero aunque no lo crean siempre consciente.

Circuito Integrado

El cambio fue estúpido. Podría haber sido perfectamente un simulacro; todo seguía absolutamente igual. Cuando salí de esa sala, con esos cuadros gigantes y llenos de simbolismos de dudosa interpretación, supe en el momento mismo que esto no servía y que en mi cabeza todo andaba igual.

Hablé del interior, de escenas entre pavorosas y ridículas -de esas que nunca he sabido si eso que siento es dolor o vergüenza- por las pocas veces que las he descrito y por el raudal de sensaciones que se cruzan extrañamente.

Comí sola, otra vez comida de escoria, chatarra, siempre termino así cuando hablo de ese tipo de cosas, como una alcohólica, pero esta vez con los grados, proporcionales a las grasas. Grasas que por mas que quiera no afectan a este cuerpo que terminó siendo mi peor enemigo.

Gasté como tres lucas en provisión y me fui. Lento, lento, quizás demasiado porque sentía cuando la gente me adelantaba y activaban un reojo, de esos que no se miran, pero se sienten. Locales de ropa, todos iguales, maniquíes tan flacas como yo, pero con trastes grandes y desarrollo importante en la delantera, en realidad no como yo. No sé como lo hacen, pero les resulta. Odié la ropa. Grotesca, chocarrera, no sé, pero necesitaba odiarla y guardarle rencor. Caminé unas dos horas sin tener noción de nada, inercia pura, de esa que vuelve cada ciertas horas, cuando me invento como la indiferente, la insensible, la estoica Ale, como una vez me dijo cualquiera.

Me senté. Mi cara de idiota me la imaginaba. Solo me faltaba dejar la boca abierta y salivar. En blanco, como varias veces me había pasado. Qué tenía que pensar, qué iba a hacer ahora, cuando volvía a darme cuenta de que esto iba de mal en peor. Y pensaba en cómo desactivar ese circuito integrado que me hace pensar lo que pienso, verme como me veo, sentirme como me siento.

Me paré. Tiré una piedra justo en contra de un basurero, sonó fuertísimo y me asusté, me sentí como poseída. Ahora pienso que quizás ahí fue cuando abrí bien los ojos, pensé qué diablos y juré por respeto al respiro que esto no se repetía nunca más. Nunca más.

Dear Blogger

Algunos dijeron que le estaba haciendo al misterio, otros al neoprén. Los más osados se tomaron del espíritu del Friedrich, y sin rodeos, declararon que la angustiada pública había muerto.

Hoy aparezco, sin afán de figurar, porque soy harto menos que una cara bonita, pero haciéndome responsable de la ausencia. Ausencia que si bien ha sido recorta, asumo que a nadie le hace mal pasarse el rollo de trascendental, entendiendo ese nadie, como un yo.

Pero vamos, primero les cuento lo notable del lapsus y al grano para eliminar la expectación que me puede perjudicar: me acusaron de violación. (En este segundo se inicia el minuto de la decisión: seguir o no seguir leyendo).

Continúo. Así es, amigas y compañeros (esto último, sin afán político), he violado pero sin connotación carnal, ojo, sólo material. Y todo por subir un disco de los Bombay Bicycle…ya Club (por esa sola palabra quizás no me entendían). Me borraron el escrito que con tanta dedicación había elaborado. Primero pensé en hackers -esos amigos con ventaja que te usan, te suben y te botan cuando quieren (esto parece descripción de manager). Y no crean que de rollo made in Yo, sino porque justamente ya he tenido experiencias que hampónmente se reducen a: alguien me sapea.

Pero no. El punto fue que no. El señor The Blogger, de apellido Team, gracias a su sistema anti pirateo me cachó con las manos en la masa. En simples palabras me decía algo como: “Dear Ale: Fuck you. If you have any other questions about this notification, please let us know. Y no te lo tomes a mal. Sólo que una vez más y esto sucumbe junto contigo. Sincerely, The Blogger Team”.
Me han cortado las alas. Y todo por esos putos Bombay, que ni tanto me entusiasmaban, qué gracioso, mira qué salado.

Pero en fin. Se supone que había más detalles que contar por la ausencia, pero esto es lo básico. I dont give a fuck!: reacción chora de buenas a primeras, pero de belicosa tengo poco, y de warra también, así es que la técnica según yo será seguir, con mas de algo fome de relleno y con los downloads esporádicos, así como que no quiere la cosa.

De toos modos ya saben, si esto desaparece es porque el FBI me posee, y si le sacamos el toque hollywood, fueron los pacos cabros.

La Puta Vida: con amor

Quizás pensar así, pero en broma. Tal como Cancino.
Hoy, olvídenlo, no puedo. Aunque ganas no me faltan.

LA PUTA VIDA

( A propósito del neoliberarismo)
Si la Lady esa se hizo mierda en auto,
qué te importa, no te metas en su vida.
Vive, sólamente tu puta vida.
Si los niños del Congo y Ruanda se mueren de hambre,
cual es tu problema, no te metas en sus vidas.
Vive, sólamente tu puta vida.
Si millones se mueren de Sida,
qué te importa, no te metas en sus vidas, déjalos morir tranquilos.
Vive, sólamente tu puta vida.
Si cada día hay más ricos que pobres, no te metas en sus vidas,
deja que los ricos sean más ricos y que los pobres sean más pobres,
qué te importa, no te metas en sus vidas.
Vive, sólamente tu puta vida.
Si hay millones de desocupados en el mundo, qué te puede importar.
No te metas con sus vidas, déjalos con su angustia.
Vive, sólamente tu puta vida.
Si una multinacional gana 2500 millones de dólares al año y despide a 5000 obreros,
qué te importa, no te metas con los empresarios, ni con los obreros.
No te metas con sus vidas.Vive, sólamente tu puta vida.
Si los inmigrantes son explotados por los países que los “acogen”pagándoles el salario negro,
qué te importa, no te metas en sus miserables vidas.
Vive, sólamente tu puta vida.
Si alguien está tirado en la calle con el cuerpo destruído,
no te metas en su vida, además puedes contaminarte...
Vive, sólamente tu puta vida.
Si tienes un perro, no lo eduques, deja al animal vivir su vida de perro.
Vive, sólamente tu puta vida.
Si ves a tu madre maltrecha, déjala tranquila, no te metas en su vida.
Vive, sólamente tu puta vida.
Si la estupidez humana conforma a los estúpidos,
no te metas con ellos ni con sus vidas... Pueden ser hasta felices.
Vive, sólamente tu puta vida.
Si tu amiga se hace un aborto,
no te importe, deja que el “despedido”viva su inocencia.
Vive, sólamente tu puta vida.
Si en nombre de cualquier Dios
los fanáticos matan a destajo, qué te importa.
No te metas en las vidas de los dioses, de los “religiosos” ni en la de los muertos.
Vive, sólamente tu puta vida.
Si mil millones de seres humanos son analfabetos, no te importe.
Déjalos que vivan sus vidas sin enterarse de nada.
Vive, sólamente tu puta vida.
Si el número de ricos se ha duplicado en cincuenta años,
y el de los pobres se ha triplicado, qué te importa.
Vive, sólamente tu puta vida.
Si un anciano Señor
no ha pedido perdón a los pobres del mundo, no te preocupes.
Vive solo tu puta vida.
Y si Sócrates fue el primer mártir de la libertad de expresión
y de la libertad del pensamiento, qué te importa.
No te metas en la vida del antiguo griego, ni trates de leerlo,
nunca escribi— nada ,
para tu tranquilidad.
Vive, sólamente tu puta vida.

Jorge Cancino, "El visionario".
(Westmount, 1998)

Ejercicio de Fotografía 3.456

Me inspiraba una tranquilidad inmensa el sólo hecho de imaginarme estar parada frente al mar y sólo sentir. No pedía más, era como el espejismo cada vez que los deberes, obligaciones, o farfollas varias me crucificaban las dendritas y empezaba a alucinar con visiones extrañas, o bien un poco mas normales como ésta.

Extrañamente este fin de semana sentí que sufro de una antipatía, o al menos de un desagrado bastante quejumbroso respecto a la playa, eso de la costa, del litoral.
Uno, el viento pegajoso, dos, mi cuerpo de lombriz impresentable para una costa llena de pedazos de extremidades, tres, prefiero con locura el campo y su viento suave, liviano, nítido; y cuatro, no sé, debe ser algo más, sé que hay algo más.

Estoy pérdida, un poco, a veces pienso.

Me he puesto rara, pero los gustos y las cosas han ido cambiando con el tiempo, como si una avalancha me persiguiera, como si me estuviera poniendo vieja, o bien los silencios de mi revolución se están revelando, quien sabe.
Quizás soy yo la impresentable, ante tanta maravilla. Aunque lo de impresentable, eso en cualquier lado con ésta fisonomía very peculiar y mal (aunque trague BigMacs como loca, sigo en la escualidez) En fin. El tema era el mar, y la arena, y lo ajena o aburrida que me sentí.

Ejercicios de fotografia, no más que eso, algún día de las de verdad.

Espero.

Sus Sueños

Jamás lo he perdido de vista. En la misma esquina, el mismo abrigo, sus mismos zapatos (sólo sus cordones cambian de vez en cuando). Habla de sus aspiraciones, pero jamás de sus frustraciones -las que en secreto sé que fueron muchas.
Lo conozco, igual que a la Mecha. Pero ellos no tienen puta idea de quien soy. Quizás un personaje más de la muralla de todos los días. Y ni siquiera personaje.
Cada vez que las esperanzas volaban tenia la costumbre de mirarlo. Ayer creo que sentí eso mismo, eso mismo de que les hablo. Esa cosa que no tiene patas ni cabeza. Pero que sigue viva. Como la hidra de Cortázar. Por más que corto cabezas, todo vuelve a aparecer.
Quizás eso fue. Pero por primera vez sentí que pude ver sus ojos. Fue sólo entonces cuando viví sus sueños. Se parecían tanto a los míos que hasta hoy no puedo dormir.

Estructurada, pero no tanto

Fíjate que también pienso casi lo mismo, pero con un N entre la A y la D.

Si tan sólo los críticos de la promisoria e incipiente modernidad, hubiesen ganado la batalla del “derecho a la holgazanería”- en nombre de lo que consideraban auténticos valores humanos- quizás la vida no tendría este rutinario sentido. Trabajar para consumir, tal como hace algún tiempo (bastante) lo era para producir.

De toos modos (y aclarando que no soy una indolente ante la existencia) lo que encuentro como la cola, no es esencialmente trabajar, de hecho si me gusta el oficio: welcome to my. Sino mas bien ese sometimiento sobre todo, de quienes no tienen (tenemos) abiertamente las posibilidades de hacer lo que realmente nos gusta (aún).

Pero ante esta situación y si aun no sabe que pensar de este sendo escrito, aplique el siguiente test para saber si es uno de los caídos:

¿Cuándo trabaja, se siente usted mismo?

a) Si
b) No

Respuestas:

a) Felicitaciones, no es uno de los caídos. Qué suerte que tiene. Su número es el 7 para esta semana.
b) Sí, efectivamente es uno de los caídos. Lo lamentamos. Pero mañana será otro día…otro día de rutina y de no sentirse usted mismo. Quizás debería pensar en asumir su papel.

Money? Posición ante la vida? Tipo de sangre?

Vamos cabros que no todo está perdido.
A armar revoluciones con sentido propio. Y reflexionar de repente. Parar un poco, sentir la respiración y disfrutar de esos pequeños grandísimos detalles.

Deje el consumo de cachibaches inservibles. No se pinte los labios. Echese sólo Coral (en caso femenino) o Axe ( en casos masculinos). Conformese con papel higiénico Lider. Comparta su pan con mantequilla. Dele $500 al cuidador de autos. Y la vida empezará a revelar el más satisfactorio de los sentidos.

Trabaje, pero no se consuma.
Consuma pero no se absorba.
No pensemos en utopias, pero si en lo que realmente queremos vivir.
El sentido es confuso, pero no imposible.

Son las mas sinceras palabras de la que escribe.

"Un dinosaurio que vive en nuestra mente"

“Mirá a quien engañaste Barney!”. Y cómo me habría gustado repetir en su cara lo que la pendeja poseída de youtube chillaba como endemoniada.
Hace un par de días. En esos encuentros furtivos que suelo tener con el centro de Santiago, llegué a la calle Rosas con Puente, si exactamente (me acuerdo por la propaganda del Mall del Centro que hace años repetía la dirección como pájaro loco). Y cual fue mi impresión y estremecimiento al ver al propio Barney fumándose un Belmont con chelita en mano.
Pero qué es esto?! Y eso quizás no fue lo peor, una microscópica de no mas de unos 4 años trataba de expresar su asombro: “Mamá mira a Barney!...Hija, no es Barney…Mamá es él y está fumando!...Cami no es él…Mamá quiero preguntarle algo…Cami vamos…Mamiiiii…”. Y se me pasaron 4567 imágenes de liliputienses que mas de alguna vez en la vida oí expresando nada más que palabras de admiración para el –hasta la fecha- sano y singular reptil extinguido. Es que sus canciones simpaticonas con mensajes conciliadores, propositivos y buena onda al mas estilo político pre elecciones, no dejaron indiferente a ningún niño en edad de beneficiarse de sólo buenos consejos.
Traté a partir de insuficientes auto mensajes justificar su acción, “Después de todo errar es humano…humano…” no tampoco, “Nadie es perfecto”, quizás, “Tomémoslo por el lado amable”, ok.
Pero a que voy con esta irrisoria, burlesca, peripatética o bien el calificativo que mas se acomode a esta preocupación. Es que cuanto crío iluso pudo haber presenciado la imagen que yo vi, y cuanto sueño roto ante la demostración de imperfección del purpúreo animado. Barney es una imagen quijotesca de súper héroe infantil. El mensaje de este escenario termina siendo uno de dos, según los valores del pendejo: “Hay que fumar porque Barney lo hace, y si lo hace es bueno” o bien “Embustero (de toos modos nunca diría embustero, eso es como de niño que ve mucho cable), igual a todos incluyendo a mi papá y mi mamá...” (Con la futura crisis existencial añadida).

Me preocupa el hecho de que sin más se rompan las ilusiones de diminutos que viven en otro mundo. Me carga que por culpa de irresponsables que juegan a lucrar con la imagen de un invento, apresuren la inmanente realidad en ojos que aun no lo merecen. Y que la fantasía cada día esté más limitada a la frialdad de la baja responsabilidad del ser “súper” humano.

(Aun así, en este momento me abstengo de la posible discusión que mas de alguien podría levantar ¿Y quien dice que es malo fumar? ¿Beber alcohol? (y con estas mismas palabras seguramente) Ah?...la verdad es que a ese tipo de disputas no quiero entrar, me suena a postura posmo, y eso si que no tiene fin, libertad de libertades, sociedad polimorfa, posibilidades infinitas y bla bla bla. Me reduzco y me elimino por el momento de esas broncas. )

Sólo pido respeto a las fantasías.-


(Aunque digan que el susodicho es el hijo gay de Godzila)

Are you a Snob?

“Es la moda, todo el mundo saca fotos y tiene un blog, y se creen súper a la vida, como si nada les importara, pero en el fondo les importa todo, sobre todo la imagen que proyectan, y la vestimenta que llevan, que es casual como con cero ánimos de buscar algo, pero se pasan horas pensando que ponerse: Juanito Astaburuaga me puede ver”.

-Jajajaj-